Похмелье удачное

Домой я приперся в половине первого ночи и сразу ебнулся спать. Это все, что я мог сделать, однако вспомнить сего наутро так и не сумел. Долго лежал в предрассветных сумерках и прислушивался к бешеному сокращению сердечной мышцы. А еще - слабость и сильный сушняк. Чтобы попить, необходимо было подняться, опустить одну ногу на пол, другую, затем приподнять тело, сделать шаг, другой, третий... Боже, как трудно! И воздуха не хватает. Кабы побольше воздуха - так было б легче подняться. Хорошо хоть, что в своей постели проснулся. Для меня в последнее время было радостно одно то, что приходил в себя в собственной кровати, а не у каких-нибудь знакомых. Можно лежать, сколько угодно, лежать и на и о чем не думать (ведь хорошо, что в ментовку не попал, в подворотне не валяюсь, лицо не разбито - и того достаточно для полусчастья), не тащиться через весь город к себе, издыхая от похмелюги. А встать и попить - это пожалуйста. Даже покурить заодно.

Вода была теплая, но немного освежила. С сигареты же "развезло" так, что я стал не в силах пошевелиться. Я знал, что это пройдет, надо только немного спокойно посидеть - и пройдет.

Сидя на полу, с удивлением увидел под столом подозрительную бутылку из-под Martini; в том же, что это не есть Martini, не было ни малейших сомнений. Тогда только одно. Самогон. Едва отодвинул крышку, как в нос заползла отвратительная сивушная вонь - такая блядская, что я едва не сблевал.

И сие было хорошо. Не каждый день обнаруживаешь под столом с похмелья полную бутыль "сэма".

Это мне напомнило еще один случай; мы тогда, неплохо заложив за воротник с Антохой, рыскали по Рязани в поисках добавки. И вот, проходя мимо какой-то стройки, узрили в кустах подозрительную коричневую бутылку. Самогон! - поняли сразу. Подобрали и минут через 20 уже пили в скверике нагретую июньским солнцем бурду. Когда потом рассказывали сию историю - все говорили: "байка". А ведь на самом деле было. Шли - и нашли полную бутылку самогона на апельсиновых корках, оттого и коричневатую. Примерно то же самое испытал и сейчас я.

Было бы что выпить, а уж как - это моя проблема. В конце концов, компот из варенья на запивку соорудить - дело двух минут.

Только вот что за ебаный запах, аж передернуло всего... Но я все же сделал это, я выпил эту хренотень. И ничего, улеглось, придавленное вареньем. Теперь - покурить, посидеть, покурить - и снова в бой со стаканом. Не один на один, со мной заодно еще и компот, сигареты. "Я одолею этот сраный "сэм"! - решил я, поднося очередной стакан к губам, и про себя вопил в отуманенном мозгу. - I gonna fuck you all! Я выебу вас всех! Выебу! Выебу!! Выебу-у-у-у!!!"

М доза пролетала, ниспадала струей по пищеводу в желудок и была там нещадно добиваема компотом из вишневого варенья. Главное было уловить момент, когда следующий стакан окажется роковым, когда он пробьет броню из слоев компота и своих сородичей, дабы, подмыв все изнутри, устремить себя и их наружу. И я узнал этот стакан, и я не хотел его пить, а накрыл его листом бумаги и поставил на стол. Бой был выигран на этот раз. Впрочем, памятуя свою жадность до спиртного, я был уверен, что приму молчаливый вызов того стакана, что, как солдат, чтоял на посту со своей бумажкой-фуражкой. Но - не сейчас, через полчаса, час - только не сейчас.

Было уже шесть утра. Одна минута и пятьдесят шесть секунд седьмого. Пятьдесят семь... Пятьдесят восемь... Пятьдесят девять... Ноль-ноль. Две минуты и шесть часов. Сейчас по ящику будет "Доброе утро", или как там она теперь зовется, эта передача. Включил телевизор и уставился на новости дня вчеращнего, ибо сегодняшний событиями еще наполнился мало. Кто-то куда-то поехал с визитом, что-то где-то снова упало, кого-то раздавило, убило, ебнуло в яйца, разорвало нахуй и отправило на тот свет. И пидоры, хуесосы, пиздолизы эти горбатые пупырчатые из аппарата пиздят, что мы стали жить немножко пиздатей, чем раньше. И еще бабулечку в платочке показали. Улыбаясь провалившимся хайлом, она благодарила Путина за повышение ей пенсии еще на 15%. А я был уверен, что где-то толстожопый зверохуй потно потирает лапы, уже предвкушая прибыль от ожидаемого повышения цен на энергию и прочее. И уже даже не на 20%.

Далее были различные встречи с различными интересными людьми и людишками. Даже клип "Крематория" показали. Разбавлялось это месиво рекламой какого-то дерьма из нефти и продуктовых картонных отходов. А стакан все стоял в насмешливом вызове и я, не выдержав, как вампир, набросился на него, высосал всю его самогонную кровь и запил компотом. Теперь его кровь стала моей. Мы стали кровные братья. (Интересно, а если вампир выпьет кровь больного желтухой, он пожелтеет?) Что это меня так смущает будто бы? Ах да, сон этот. Да ну его на хуй.

Будь счастлив!
Евангелие от снега